In Kristallen eingeschlossen,
die Endlosigkeit des Weltenalls...
auf ihrem Weg
nahmen sie alles mit,
was in der Luft schon längst
gesättigt, durchsichtig erschien.
Nun ist alles weiß,
und die Welt gefriert.

Gefrorene Tränen auf Dächern,
Fensterbrettern.
Die vorwitzige Amsel,
die im Sommer treulos schien,
fand den Weg zurück.
Ihren Besuch belohne ich
mit einem guten Mahl.
Schnee stiebt auf. Sie fliegt davon.

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Als mein Atem gefror,
an jenem Wintermorgen,
war der Tag schon besiegelt,
bevor er begann.

Meine Worte,
als weißer Hauch aufgestiegen,
verloren sich
im Niemandsland.

Du warst schon weit,
als sie Gestalt wurden…
als Wolkensilhouette
am Horizont.

Als mein Atem gefror,
an jenem Tag,
stand der Frost, wie eine
glasdünne Wand.

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Irgendwo erfindet sich die Wirklichkeit
im angebrochenem Grau.
Der Atem stößt den Himmel an
Und legt sich auf die Wolken.
Leicht wie Flockentau.

Dort ruht er seine Ewigkeit
im wintergläsernen Licht.
In dieser Einsamkeit entdeckt man,
einen alten Traum , die Illusion.
Mehr ist es nicht.

Verflüchtigt in dem Ungeordnetsein
der kalten Welt sind alle Worte,
auch die ungesagten.
Und ihre Wahrheit ist die Wirklichkeit.
Doch sie braucht andere Orte.


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Unter dem Schnee,
der schon verharrscht ,
im versunkenen Vergessen,
versuche ich
die Spuren zu deuten...
von Welten,
die aus Leben gemacht.
Von Schritten,
die Zerbrechlickeit
am einsamen Echo
erklingen lassen,
wie flüsternde letzte Worte.

In der kalten Luftwand
hängt die Erinnerung
von längst Vergangenem.
Angezurrt auch
dein Schweigen von morgen,
wenn die ertrunkene Liebe
ihre Worte nicht mehr findet,
weil sie in Erstarrung
vom kalten Blick
der Gleichgültigkeit
nach Atem ringt.
Erstorben ist es, dein DU.

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Ein Schimmer von
altem Gold -
der Rahmen von
barockener Würde
viel zu schweres Geleit
für ein heiteres Spiel
unter den Zypressen
auf brüchiger Leinwand.

Der kleine Bogenschütze
nimmt mit
verschmitzem Gesicht
Maß und zielt.
Was wird sein, wenn er trifft?
Maßlosigkeit ?Überschwang?
Der schöne Jüngling
zählt schon die Dukaten...

für das Gold,
welches den Rahmen ziert,
mit dem Schimmer
der Epoche , als alles wiedergeboren...
Mit kecken Mützen und
zartem Schleier angedeutet,
das Eva's Apfel im Paradies
am Baum der Erkenntnis hing.

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Als wir begannen,
Bilder zu malen aus Worten,
und das Blau sich mit dem Weiß vermählte,
die Farben ineinander flossen,
sich mitreißen ließen
vom Pinselstrich und blasswässern
sich auflösten,
im Papier versickerten…
da war alles schon vorbei.

Die Signatur war trügerisch leicht im Bild
und verschmolzen
mit dem Grashalm,
der wie eine Feder leicht
auf deinen Rücken
auf und ab wippte
und eine Linie hinterließ.
Sie war ein aufgelöstes Wort,
verloren in deinem Universum.

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Wie sie heraustreten, diese Menschen,
die bis dahin verschwunden waren
im grauen Mauerwerk
ihrer bröckelnden Fassaden.

Sie lösen sich langsam
wie ein Schatten aus dem Stein,
und machen den Tag noch dunkler
und kälter als sonst.

Wie alte Haut schält sich der Mörtel
und staubt den Schnee ein,
der wie ein Blatt Papier, tausendmal radiert,
grau eingekleidet wird.

Ein schwacher Wind steigt auf,
nur grad soviel, das er aufstieben lässt,
was in der Luft liegt und auftreibt
in den beginnenden Tag.

Belegt sind sogar die Worte,
und aufgerieben vom Sand,
der über die Strassen weht und
vor dem Sturz bewahren sollte.

Nicht immer gleitet der Mensch
auf eisigem Boden aus.
Er kann stürzen und fallen und
Staub werden durch seine Worte.

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Dort, wo du dein Gesicht abwandest,
blühten geheime Blumen aus Stein.
Unsichtbar nun für dich,
für andere der Garten Eden.

Da, wo du standest, ging dein Blick
über alles hinweg . Aus den Augen,
aus dem Sinn. So erreicht dich selbst
nicht der Duft der Zyklamen.

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Wenn die Uhr Atem holt,
zwölf Uhr mittags schlägt,
die Sonne fast im Zenit,
uns einen Frühling vorlügt;
und anderswo schwebende Stille
in einer Gasse ausruht;
wenn der Auslöser meiner Kamera
alles einfängt wie ein Häscher;
jede Bewegung dieser Minute
dem Blick meiner Augen entschwindet;
wenn Lichtflecke auch Schatten zaubern;
und der Staub nach Vertrautem riecht ,
wenn alles stehenbleibt- und die Uhr Atem holt...
Das sind ewige Momente,
die im Vorübergehen unvergessen werden.

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