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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Als mein Atem gefror,
an jenem Wintermorgen,
war der Tag schon besiegelt,
bevor er begann.

Meine Worte,
als weißer Hauch aufgestiegen,
verloren sich
im Niemandsland.

Du warst schon weit,
als sie Gestalt wurden…
als Wolkensilhouette
am Horizont.

Als mein Atem gefror,
an jenem Tag,
stand der Frost, wie eine
glasdünne Wand.

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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Irgendwo erfindet sich die Wirklichkeit
im angebrochenem Grau.
Der Atem stößt den Himmel an
Und legt sich auf die Wolken.
Leicht wie Flockentau.

Dort ruht er seine Ewigkeit
im wintergläsernen Licht.
In dieser Einsamkeit entdeckt man,
einen alten Traum , die Illusion.
Mehr ist es nicht.

Verflüchtigt in dem Ungeordnetsein
der kalten Welt sind alle Worte,
auch die ungesagten.
Und ihre Wahrheit ist die Wirklichkeit.
Doch sie braucht andere Orte.


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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Unter dem Schnee,
der schon verharrscht ,
im versunkenen Vergessen,
versuche ich
die Spuren zu deuten...
von Welten,
die aus Leben gemacht.
Von Schritten,
die Zerbrechlickeit
am einsamen Echo
erklingen lassen,
wie flüsternde letzte Worte.

In der kalten Luftwand
hängt die Erinnerung
von längst Vergangenem.
Angezurrt auch
dein Schweigen von morgen,
wenn die ertrunkene Liebe
ihre Worte nicht mehr findet,
weil sie in Erstarrung
vom kalten Blick
der Gleichgültigkeit
nach Atem ringt.
Erstorben ist es, dein DU.

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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Ein Schimmer von
altem Gold -
der Rahmen von
barockener Würde
viel zu schweres Geleit
für ein heiteres Spiel
unter den Zypressen
auf brüchiger Leinwand.

Der kleine Bogenschütze
nimmt mit
verschmitzem Gesicht
Maß und zielt.
Was wird sein, wenn er trifft?
Maßlosigkeit ?Überschwang?
Der schöne Jüngling
zählt schon die Dukaten...

für das Gold,
welches den Rahmen ziert,
mit dem Schimmer
der Epoche , als alles wiedergeboren...
Mit kecken Mützen und
zartem Schleier angedeutet,
das Eva's Apfel im Paradies
am Baum der Erkenntnis hing.

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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Als wir begannen,
Bilder zu malen aus Worten,
und das Blau sich mit dem Weiß vermählte,
die Farben ineinander flossen,
sich mitreißen ließen
vom Pinselstrich und blasswässern
sich auflösten,
im Papier versickerten…
da war alles schon vorbei.

Die Signatur war trügerisch leicht im Bild
und verschmolzen
mit dem Grashalm,
der wie eine Feder leicht
auf deinen Rücken
auf und ab wippte
und eine Linie hinterließ.
Sie war ein aufgelöstes Wort,
verloren in deinem Universum.

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wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Wie sie heraustreten, diese Menschen,
die bis dahin verschwunden waren
im grauen Mauerwerk
ihrer bröckelnden Fassaden.

Sie lösen sich langsam
wie ein Schatten aus dem Stein,
und machen den Tag noch dunkler
und kälter als sonst.

Wie alte Haut schält sich der Mörtel
und staubt den Schnee ein,
der wie ein Blatt Papier, tausendmal radiert,
grau eingekleidet wird.

Ein schwacher Wind steigt auf,
nur grad soviel, das er aufstieben lässt,
was in der Luft liegt und auftreibt
in den beginnenden Tag.

Belegt sind sogar die Worte,
und aufgerieben vom Sand,
der über die Strassen weht und
vor dem Sturz bewahren sollte.

Nicht immer gleitet der Mensch
auf eisigem Boden aus.
Er kann stürzen und fallen und
Staub werden durch seine Worte.

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wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Dort, wo du dein Gesicht abwandest,
blühten geheime Blumen aus Stein.
Unsichtbar nun für dich,
für andere der Garten Eden.

Da, wo du standest, ging dein Blick
über alles hinweg . Aus den Augen,
aus dem Sinn. So erreicht dich selbst
nicht der Duft der Zyklamen.

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wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Wenn die Uhr Atem holt,
zwölf Uhr mittags schlägt,
die Sonne fast im Zenit,
uns einen Frühling vorlügt;
und anderswo schwebende Stille
in einer Gasse ausruht;
wenn der Auslöser meiner Kamera
alles einfängt wie ein Häscher;
jede Bewegung dieser Minute
dem Blick meiner Augen entschwindet;
wenn Lichtflecke auch Schatten zaubern;
und der Staub nach Vertrautem riecht ,
wenn alles stehenbleibt- und die Uhr Atem holt...
Das sind ewige Momente,
die im Vorübergehen unvergessen werden.

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was bleibt
wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.

Wo ich her kam, blühten Rosen
Von Gad
gewandert bis zu den Gärten Isfahans
zu grünen Auenund goldenem Glück,

sind die vom Stamme Jakob…
ließen sich nieder
in fruchtbaren Tälern
und in den wilden Bergen der Osseten,

und besangen damals schon
den Wein Armeniens,
bis Temüüdschin sie mitnahm
durch das Sibirien alter Zeit,

durch den Ural,
hin zum Schwarzmeer
durch das Reich der Turkmenen,
durch die Berge Transsilvaniens,

in die Puszta der Magyaren.
Dort war die Steppe noch karg
und Slowenien ganz nah,
und auch dort wuchsen Trauben

und man las DAS Buch…
Kinder wurden geboren,
Alte starben, ein ganzes Volk,
aufgelöst und verstreut,

wurde heimisch in der Welt.
Doch immer bleiben sie Jakobs Kinder…
persisch, armenisch,
ossetisch, mongolisch, uigurisch,

magyarisch, slowenisch, tschechisch,deutsch…
bis man ihnen all die Namen wegnahm
und nur den einen gab,der sie kennzeichnete
und zu Fremden machte.

Meine staatenlose Mutter,
deren Vorfahren ausgelöscht wurden,
fast jede Wurzel vertrocknete und verbrannte
in heißen Feuern, gebar mich im Land derer,
die ihr Arbeit gaben,und einen Pass.

Wenn du mich heute fragst,
wer ich sei, kann ich dir sagen,
das in Achtzigern des vergangenen Jahrhunderts
man mir auf einen Zettel schrieb,
das ich deutsch sein darf,
für zehn Jahre. Danach die Sintflut.

Seit tausenden von Jahren
ziehen Jakobs Kinder
durch die Steppe, durch Landschaften,
durch die Sprachen dieser Welt.

Nirgends ein Zelt, nirgends ein Garten…
Aber immer noch
Grünt ein Baum, dort in dem Land,
wo Rosen duften.

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wenn der tag kurz ist, hat man mehr zeit für die träume der nacht.